22/2/12
18/2/12
...
Durante todos estos días quería verte; cuando te vi quería abrazarte; ahora que te abracé no quiero dejarte ir… No estoy segura, pero… creo que estoy enamorada de ti.
Leer la vida
Miles de novelas escritas,
cientos de romances leídos,
infinidad de dramas vistos,
pero solo en uno, -este- aprendí
que no existe tragedia de amor.
Por que la tragedia sólo ocurre
cuando no hay amor.
cientos de romances leídos,
infinidad de dramas vistos,
pero solo en uno, -este- aprendí
que no existe tragedia de amor.
Por que la tragedia sólo ocurre
cuando no hay amor.
Dicotomía
¿Qué hay de malo en elegir la desdicha de quererme?
¿Qué hay de bueno en la tristeza de perderme?
¿Qué hay de bueno en la tristeza de perderme?
El sueño
Siento como si hiciera años que no estábamos juntos.
Si él hace como si no me conociera,
y entonces me pregunto si todo a ha sido un sueño que he tenido sola.
Si él hace como si no me conociera,
y entonces me pregunto si todo a ha sido un sueño que he tenido sola.
16/2/12
Escribir
Si lo que escribes no te duele es probable que no sirva para nada.
Sin embargo....
Si lo que escribes te duele es posible que ya no quieras escribir.
Sin embargo....
Si lo que escribes te duele es posible que ya no quieras escribir.
14/2/12
La historia
Soy la historia de la niña que creció sola, educada y criada por historias que leía en los libros.
La vida de la niña que fue criada por escritores antiguos.
La pequeña Quijotilla. La mujer que de grande era ajena a la realidad.
Creía que todos los hombres eran héroes y las mujeres finas doncellas, que cada persona libraba cada día una batalla magnifica, creía en los finales felices; creía en el amor de Austen, en los caballeros de Dickens, en la armonía de Hesse, en las aventuras de Dumas, en la amistad de Wilde, en el honor de Buch, en la libertad de Bach, en la inocencia de Exupèry , en la fantasía de Ende, en los romances de Bronte y en toda la eternidad de Quiroga. Ah! En su mundo tan maravilloso y perfecto, cada persona que conocía era un amigo que conoció en algún libro. “Seguramente pasará a visitarme después de la lluvia” pensaba, justo como aquél pasaje del libro de verano. Pero la lluvia pasaba y nadie llegaba. ¿Acaso nadie le enseño que las historias son la idealización del humano y no la realidad? Pero si son historias deben basarse en la realidad ¿no? Debe de existir realmente en algún lugar del universo el caballero ideal, el amor fiel, la amistad eterna, la bondad pura, sino ¿de donde lo sacaron para ponerlas en tan hermosas historias?
¡Oh si la vida fuera un libro, yo no sufriría tanto!
La vida de la niña que fue criada por escritores antiguos.
La pequeña Quijotilla. La mujer que de grande era ajena a la realidad.
Creía que todos los hombres eran héroes y las mujeres finas doncellas, que cada persona libraba cada día una batalla magnifica, creía en los finales felices; creía en el amor de Austen, en los caballeros de Dickens, en la armonía de Hesse, en las aventuras de Dumas, en la amistad de Wilde, en el honor de Buch, en la libertad de Bach, en la inocencia de Exupèry , en la fantasía de Ende, en los romances de Bronte y en toda la eternidad de Quiroga. Ah! En su mundo tan maravilloso y perfecto, cada persona que conocía era un amigo que conoció en algún libro. “Seguramente pasará a visitarme después de la lluvia” pensaba, justo como aquél pasaje del libro de verano. Pero la lluvia pasaba y nadie llegaba. ¿Acaso nadie le enseño que las historias son la idealización del humano y no la realidad? Pero si son historias deben basarse en la realidad ¿no? Debe de existir realmente en algún lugar del universo el caballero ideal, el amor fiel, la amistad eterna, la bondad pura, sino ¿de donde lo sacaron para ponerlas en tan hermosas historias?
¡Oh si la vida fuera un libro, yo no sufriría tanto!
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
.JPG)
